Tanto tiempo, y ahora la búsqueda se puso mas intensa.

Es decir, el encuentro se puso mas intenso,

es decir, la vida se puso mas intensa,

es decir, el mundo.

Y de repente 10 años aquí, repensando todo,

repensando.

Y ya sin tiempo.

Mucho amor

Atardecer y Futurología

Poema Gallinaceo

Un lugar

Subimos, bajamos,

subimos para ver el sol ponerse

o tal vez, para sentir la tierra que gira

corta despedida de la luz

No estamos solas sobre las piedras

intensas vibraciones marcan presencias invisibles

que se preparan para la noche.

Las gallinas se acercan al algarrobo

cabalgan su ansiedad en hilera desordenada,

son torpes.

Suben,  caen, bajan

¿qué lugares buscan?

Prueban, se mueven, se aquietan.

Yo también me aquieto:

soy la que consiguió el mejor lugar,

arriba, lejos de los pumas;

soy la que no encuentra rama

soy la que sigue buscando

soy la que cae y vuelve a subir

soy la que empuja y  la empujada.

Tardan en acomodarse, son gallinas.

¿Acomodarse a qué?

¿Hay una figura final ya dibujada en otro tiempo

que buscan sin saber que la buscan?

Veo sus siluetas negras

sobre la última luz que vibra y resplandece.

Tan negras arriba de la silueta negra del algarrobo, cobijador de sueños.

Soy todas las gallinas y el algarrobo en la casi noche

A esa hora en la que el mundo se niega a abandonar la luz

¿Cómo despedirse de un lugar?

Mundo intenso de olores que trae cada brisa de viento

y que persisten en ser los mismos.

Generaciones de plantas

que mueren pero siguen vivas en sus  olores,

aferradas a la tierra, entre  piedras.

Cuando vuelva, si vuelvo,

serán otras las semillas que crecieron plantas

y yo creeré que es el mismo olor

de las mismas plantas,

recuerdos de recuerdos.

Las mismas plantas transformadas en otras

que no quieren perderse el calor del sol

y la ansiada lluvia, cuando llueve, si llueve.

Cerré la cimbra, sé que tengo que volver porque detrás de las piedras grandes, donde subimos para mirar todo, hay una tierra que todavía no conozco e intuyo otro mundo en el que se entra despacio, que tiene un sabor humilde como a piquillín y que me espera.

Atrás de la cimbra, quedaron ellos, eligieron la vida que viven y yo los amo aunque esto no sea parte de ningún poema y no haya palabras que lo expresen con palabras. Gracias por las mágicas siestas debajo del algarrobo chico en las que los ojos se entrecierran por el calor y se dibujan tantas historias de nuestra tierra.  Desde ahí, debajo del algarrobo, se entiende tanta literatura, como la única forma de decir la realidad de este suelo de montes extensos que trascienden las fronteras…Y no sé porqué pienso en el sueño del Che y me voy durmiendo…

                                                                                                                      Teresita

                                                                                                                     Octubre de 2011